La Fuente De La Vida by Lourdes Ortiz

Author:Lourdes Ortiz
Language: es
Format: mobi
Tags: Dramática
Published: 2010-04-05T22:00:00+00:00

11

Bucarest, enero

Un sudor frío y la sequedad en las manos. Resaca. Era como un anuncio, una premonición. Aquel chalet a las afueras de Bucarest, que conservaba aún restos de su antigua bonanza en las molduras quebradas y en el pórtico con el frontón triangular enmarcando la puerta. El descuidado jardín, donde las hierbas tapaban el banco de piedra y aquel sendero empedrado que conducía hasta la entrada. No está mal del todo, pensó Esteban, presintiendo reconstrucciones y paredes encaladas.

La vieja abrió la puerta y él preguntó por Ródika. La vieja asintió con la cabeza y Esteban dedujo que debía seguirla. Olía a humedad en el pequeño vestíbulo, y la alfombra descolorida, que apagaba los pasos, transparentaba en las esquinas. Le pareció oír el llanto de un niño y, luego, mezclándose las voces de la vieja y de otra mujer. Se sentó en el sillón cerca de la ventana y pensaba que todavía no tenía muy claro de qué iba a hablar con Ródika. Se veía ya saliendo de aquella casa con una niña de tres años, rubia y angelical, agarrada a su mano. Aunque tal vez había llegado el momento de hablarle de una vez del reportaje y... si se cabreaba, adiós y santas pascuas. A lo mejor quería colaborar. Por lo que había opinado Dino, el asunto era clandestino a medias, o más bien casi legal, favoreciendo la iniciativa privada. ¿Por qué iba a negarse a darle datos? La sobriedad austera del cuarto en que le había confinado la vieja para que aguardase le estimulaba a la franqueza; también allí, como en toda la ciudad de Bucarest, el tiempo parecía detenido en los estantes con pequeñas figuras de porcelana y en los libros con lomo de piel oscurecida por los años.

—Perdone si le he hecho esperar.

Se puso de pie. Ródika llevaba gafas negras, unas gafas que apenas cubrían la mancha morada junto al ojo, que se extendía como un mapa rosado a lo largo de la mejilla. Tendió su mano todavía sin hablar. Ahora le llegaba con más fuerza el penetrante olor a moho, mientras el llanto de un niño se hacía agudo, probablemente en el piso de arriba. Los moratones en el rostro de la mujer eran un imán de colores que no podía dejar de ver, mientras farfullaba disculpas:

—Creo que... en fin, lo he pensado bien. No es una niña de tres años lo que mi mujer espera. Nosotros nos habíamos hecho otra idea... —¿Por qué volvía a mentir, por qué se enzarzaba en explicaciones absurdas?—. Espero que usted lo comprenda. No sé si habrá solución, si usted podría proporcionarnos un...

Pero ella le cortó, seca:

—Ahora ya no importa. La niña ya ha sido adoptada. Tenemos otros dos bebés. Recién nacidos. No más de tres meses. Quizá desee verlos.

Y a Esteban le pareció que iba a echarse a llorar.

—Era tan hermosa... —dijo ella.

Y él sintió su miedo y aquella desolación que quebraba su cuerpo de mujer firme, de mujer de una «resistencia» sin finalidad, bajo aquel camisero de mal corte que se ceñía a sus caderas.

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